Lector de poemas

  Ayer regresó del trabajo, cansada, harta. Con lo ojos a punto de estallar en lágrimas, y con la triste frente arrugada. La fuerte presión de su cabeza le oprimía el corazón y el orgullo ¿Llorar en público? ¡Mejor iba a ser tropezarse con sus propios pies! Tensa, por dentro triturada. Abatida, enojada. Un mejunje de sentimientos andante, un remolinete de sombras oscuras y colores decadentes; un melancólico alarido con pies y manos. Sus zapatos resonaban en los charcos que la lluvia dejó, mientras salía de la estación. Enfiló directo a casa, como los últimos seis meses. Pero en el camino se topó con ella. La saludó, y de inmediato, al verle la cara, supo que nada andaba bien. "Ven a tomar algo a casa", la invitó. Y sus excusas no fueron suficiente para rechazarle. Una vez en casa de su amiga, se largó a llorar. Explotó de llanto. La abrazó, se sintió dentro de un sitio seguro, así que habló. Todo aquello que le corroía el pecho, que le golpeaba el entrecejo con hostilidad, to

  María Elena estaba mirando el viejo álbum de las fotos que tenían juntos. Aquella de cuando le enseñaron a andar en bicicleta a su hijo; otra de su primer embarazo, el de aquel añorado bebé que nunca llegó a casa. Miraba con cariño una que otra de las caras jóvenes de ella y su marido, en el viejo papel blanco y negro. Sus amigas más cercanas; la familia que amó desde la cuna. Los lugares que visitaron juntos, las cosas que decoraban sus estantes; personas que ya no están para conversar o tomarse una copa. El viejo álbum de fotos siempre estaba ahí, a la mano para ella; pensó, dejando el libro a un costado del sofá, en el amor que sentía al estar mirándolo en ese momento. Se preguntó por qué estaba rememorando todo aquello que jamás viviría otra vez. María Elena estaba enferma, sola, y no le quedaban muchos días de luz. Le quedaba menos de lo que ella misma se esperaba del tiempo, y tenía tantas cosas que quería hacer, tantas que pudo haberse tomado la molestia de realizar, tantas fr