Ateo
Él no creÃa en los ángeles,
él no creÃa en los poemas;
ayer se fue a recitarles
sus travesuras
y triquiñuelas
Él en su arte
una hoja en la brisa,
se fue de prisa, hoy les entona
añares de maravillosa
poesÃa griega
Números que ya no urgen,
noches que mi llanto vela
creÃa él en cábalas,
creÃa él en diosas de piedra
Ayer se pintó en una obra,
bravos barcos bajo la tormenta,
óleos azules parecen las olas,
pintas blancas las estrellas;
pero él no creÃa en las brochas,
él no creÃa en las mareas,
y en la botella borgoña
su nombre escrito -se mece- a la rivera
Él creÃa en las canoas,
forma tranquila de ir al compás,
y ahora en Argentina no está,
su alma va y rema
por todo el lago Prespa
Él no creÃa en el más allá
Él no creÃa que el cielo tenga puerta
Y ahora que en Argentina no está
su alma pasea
por tierras helénicas
Ayer se dejó las llaves y la vida en el umbral,
pesa el tiempo en esta prosa
en el que no lo veo más;
y en un reloj que dejó
se escurren los dÃas como la arena
Él no creÃa en las despedidas,
él no creÃa en la vida eterna;
y ahora que no está,
creo yo por él,
que por ahà va
que vuela
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